Coloquei nossas histórias na panela com água de lavanda. Cheiram a rosas todas as manhãs, fervendo na água do chá que eu tomo para acordar meus novos dias. Na nossa cozinha ainda pairam nuvens de músicas, casos bobos e coisas que deveriam ter sido feitas de tricô e crochê aos 80 anos de idade. Mas elas somem quando eu abro as janelas e o vento entra para lembrar meus pés descalços que o piso ainda é frio.
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